Meine Schritte schwimmen wie Fische durch die Mittagsruhe der Stadt. Die Gräber sind noch grün an diesem birnenreifen Septembertag. Schwalbenleise die Ferne Cardiffs, fern die ledernen Gerüche der Pubs. Vor mir her treibe ich weiße Murmeln, die der Tod verliert. Meine Rede an die Mittelmäßigkeit der Passanten ist ein Skelett. Ich laufe zum Bahnhof, um den Zugvögeln zu folgen. Die Gleise schmecken nach Blut. In den Händen des Obdachlosen finde ich ein Märchen. Es beginnt und endet im...
